Pasiones impuestas, pasiones que nos regalan, que nos llueven, que nos vienen. Empezamos a buscar la verdad de lo que somos en un padre, en nuestra infancia, en un signo, en una carta natal.
Si somos nuestras pasiones, somos nuestro oficio, nuestro mate, nuestra canción y nuestro fútbol.
Y seguimos pidiendo explicaciones: por mi viejo, por mi abuelo, por mi hermano… soy esto.
Yo soy periodismo, mate, rock y fanática de Boca. ¿Por qué? Por mi padre no me vino lo fanática, y por mi hermano no me llegó lo bostera. Y si acaso esta pasión no heredada nació con tu llegada al club… con el optimismo de los goles imposibles, con los gritos desgarradores contra River, con las copas levantadas acá y en Brasil, con las lágrimas de una gloria mundial que no pude compartir con mi viejo (él pudo heredar mi fanatismo de hija) una mañana fría del 2000, y con las mismas lágrimas que una tarde lluviosa nos regalaste con la celeste y blanca…
Ya no busco explicaciones. Gracias Martín.
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